| Dice la tarde: "¡Tengo sed de sombra!" Dice la luna: "¡Yo, sed de luceros!" La fuente cristalina pide labios y suspira el viento. Yo tengo sed de aromas y de risas, sed de cantares nuevos sin lunas y sin lirios, y sin amores muertos. Un cantar de mañana que estremezca a los remansos quietos del porvenir. Y llene de esperanza sus ondas y sus cienos. Un cantar luminoso y reposado pleno de pensamiento, virginal de tristeza y de angustias y virginal de ensueños. Cantar sin carne lírica que llene de risas el silencio (una bandada de palomas ciegas lanzadas al misterio). Cantar que vaya al alma de las cosas y al alma de los vientos y que descanse al fin en la alegría del corazón eterno. Federico García Lorca |
sábado, 31 de diciembre de 2011
Cantos Nuevos/ FELICIDADES
jueves, 22 de diciembre de 2011
FESAL CHAÍN
Cuando ser héroes no era una cuestión de granito
Cuando ser héroes no era una cuestión de granito
cuando ser héroes no era una bandera
ni un himno
ni un puño
ni un repetir frases hechas
cuando ser héroes
no era ni siquiera ideología
ni marchas
ni agitación o griterío
ni modelos para armar
cuando ser héroes
era prender la cocina
tomarse un cafecito
conversar en un patio con parrón y uvas verdes
llevar ciertas revistas a ciertos lugares
después de ir a ver a la polola jugar básquetbol
en canchas de cemento detrás de un templo
o caminar a una imprenta y esconderse en el baño
o dejar un bolso tirado en un paradero
y tomarse una bebida
en la fuente de soda de la esquina
para luego ir a buscar al hijo al jardín
y visitar a tu madre por la tarde
cuando ser héroes
era hacer clases o tomarlas
estudiar por las mañanas
y reírse en cualquier noche de una película mala con un amigo
o sacarte fotos arriba de un camión viejo
con los desordenados y rebeldes de siempre
con los blindados amorosos
que deshojaban rosas sobre una tierra muerta
cuando ser héroes era no saber que podías llegar a serlo
ni imaginarlo y menos buscarlo
cuando ser héroes
era más bien que no se te ocurriera otra cosa
que seguir haciendo lo que seguías haciendo
día a día
cuando ser héroes
no tenía nada que ver
con ser estatua en una plaza.
Cuando ser héroes no era una cuestión de granitocuando ser héroes no era una bandera
ni un himno
ni un puño
ni un repetir frases hechas
cuando ser héroes
no era ni siquiera ideología
ni marchas
ni agitación o griterío
ni modelos para armar
cuando ser héroes
era prender la cocina
tomarse un cafecito
conversar en un patio con parrón y uvas verdes
llevar ciertas revistas a ciertos lugares
después de ir a ver a la polola jugar básquetbol
en canchas de cemento detrás de un templo
o caminar a una imprenta y esconderse en el baño
o dejar un bolso tirado en un paradero
y tomarse una bebida
en la fuente de soda de la esquina
para luego ir a buscar al hijo al jardín
y visitar a tu madre por la tarde
cuando ser héroes
era hacer clases o tomarlas
estudiar por las mañanas
y reírse en cualquier noche de una película mala con un amigo
o sacarte fotos arriba de un camión viejo
con los desordenados y rebeldes de siempre
con los blindados amorosos
que deshojaban rosas sobre una tierra muerta
cuando ser héroes era no saber que podías llegar a serlo
ni imaginarlo y menos buscarlo
cuando ser héroes
era más bien que no se te ocurriera otra cosa
que seguir haciendo lo que seguías haciendo
día a día
cuando ser héroes
no tenía nada que ver
con ser estatua en una plaza.
martes, 20 de diciembre de 2011
domingo, 18 de diciembre de 2011
ROGER WOLFE
GLOSA A CELAYA
La poesía
es un arma
cargada de futuro.
Y el futuro
es del Banco
de Santander.
Cinco años de cama
1998
Editorial Prames
ISBN: 978-84-95116-07-9
jueves, 1 de diciembre de 2011
martes, 22 de noviembre de 2011
lunes, 7 de noviembre de 2011
Lorena Nazal
Sólo sé escribirte en extraño Manuela...
Cada frontera del territorio plasmaba su presencia con soltura, la misma con la que nacían las melodías más sorprendentes por todas las mañanas, casi desde siempre.
La voz de la Manuela sonaba a mujer de piernas largas, a caderas revoltosas jugando en solitario a escondidas de los amaneceres, con el deseo de la primera llovizna de los eneros calurosos.
Sorprendente que danzara en armonía con los tiempos, sin esfuerzo, como si la vida le hubiese crecido adentro de los huesos, con un riguroso cotidiano tan cierto, lógico y útil para vivirse la existencia única y sentir que se fue tan rápido todo; hasta los escandalosos inviernos.
La bella Manuela, la que creció en medio del desierto, casi como sola aprendió a cantar extraño y hermoso, a marcar la tierra para hacerse un lugar…nada más allá, nada más acá… nada y también todo desde donde mira su frente.
A la Manuela la observaban con dolor recostada en su cama de siempre… hoy quienes la aman lloraron como si estuviese ausente. Ninguno podía haber previsto que la Manuela nacería en medio de un algo de nada… no fue un castigo, la culpa de cualquiera… no… salió así y así se quedó con una exquisita soltura, la misma con la que nacieron las melodías más sorprendentes.
(Ese otro lugar, el de fronteras dibujadas, yo creo que la Manuela lo inventó para no perderse un segundo de la existencia toda…)
Cada frontera del territorio plasmaba su presencia con soltura, la misma con la que nacían las melodías más sorprendentes por todas las mañanas, casi desde siempre.
La voz de la Manuela sonaba a mujer de piernas largas, a caderas revoltosas jugando en solitario a escondidas de los amaneceres, con el deseo de la primera llovizna de los eneros calurosos.
Sorprendente que danzara en armonía con los tiempos, sin esfuerzo, como si la vida le hubiese crecido adentro de los huesos, con un riguroso cotidiano tan cierto, lógico y útil para vivirse la existencia única y sentir que se fue tan rápido todo; hasta los escandalosos inviernos.
La bella Manuela, la que creció en medio del desierto, casi como sola aprendió a cantar extraño y hermoso, a marcar la tierra para hacerse un lugar…nada más allá, nada más acá… nada y también todo desde donde mira su frente.
A la Manuela la observaban con dolor recostada en su cama de siempre… hoy quienes la aman lloraron como si estuviese ausente. Ninguno podía haber previsto que la Manuela nacería en medio de un algo de nada… no fue un castigo, la culpa de cualquiera… no… salió así y así se quedó con una exquisita soltura, la misma con la que nacieron las melodías más sorprendentes.
(Ese otro lugar, el de fronteras dibujadas, yo creo que la Manuela lo inventó para no perderse un segundo de la existencia toda…)
domingo, 23 de octubre de 2011
miércoles, 28 de septiembre de 2011
jueves, 1 de septiembre de 2011
Mayo del 68 en Paris.
Se conoce como Mayo francés o mayo del 68 la cadena de protestas que se llevaron a cabo en Francia y, especialmente, en París durante los meses de mayo y junio de 1968. Esta serie de protestas fue iniciada por grupos estudiantiles de izquierdas contrarios a la sociedad de consumo, a los que posteriormente se unieron grupos de obreros industriales y, finalmente y de forma menos entusiasta, los sindicatos y el Partido Comunista Francés.
Como resultado, tuvo lugar la mayor revuelta estudiantil y la mayor huelga general de la historia de Francia, y posiblemente de Europa Occidental, secundada por más de 9 millones de trabajadores. La magnitud de las protestas no había sido prevista por el gobierno francés, y puso contra las cuerdas al gobierno de Charles de Gaulle, que llegó a temer una insurrección de carácter revolucionario tras la extensión de la huelga general
jueves, 25 de agosto de 2011
martes, 23 de agosto de 2011
Angelina, Menú de hoy PANTRUCAS
PANTRUCAS
Esta es una sopa rica y económica.
Recuerdo haber comido esta sopa en un lugar muy humilde.
Por esas cosas de la vida fui a ese lugar era un día de invierno y hacia mucho frió No había comida y la señora dueña de casa se esmero mucho en atenderme e hizo esta sopa.
Creo que han sido las pantrucas mas ricas que he comido.
Vamos a la receta:http://comidachile.blogspot.com/2011/08/pancutras-o-pantrucas.html
lunes, 22 de agosto de 2011
Andrés Rodriguez Aranis
CONTRA RODRÍGUEZ ARANIS
malhaya el farol pero
dónde está esa moneda
por algo se yerguen ciertas cosas
no me olvides mientras observo
el cadáver del día bailando ebrio a
la luz de las sombras
no me olvides en el equinoccio pasado
sucede un ala a medio dormir
extraigo un libro de poemas
en la cuneta me rodean las aguas y las hormigas
así las horas así comiéndose el rostro las horas
yo acompañado deste hombre del siglo anterior
canto músculos de árboles que restañé en alguna parte
pues todavía no es jornada y
qué importa si lo fuera
domingo, 21 de agosto de 2011
Jam de Thelonious
RAÚL RUIZ
Este era un hombre. Vivía con su madre. Cuidaba una casa patronal, en el campo de Chile. Un día el hombre encontró un hueso en el jardín. El hueso estaba agujereado. Era una flauta ese hueso. El hombre toco música con esa flauta. Y la música se volvió canción. La voz de la canción suplicaba que buscaran los otros huesos de su cuerpo disperso. El hombre y su madre se fueron por esos caminos de Dios y de los mil demonios, buscando los huesos con que componer el esqueleto de aquel cristiano. Y darle santa sepultura. Y vieron lo que vieron, vivieron lo que vivieron. Muchas historias vivieron. Y aunque no se la contaron a nadie, otros la contaron por ellos.
viernes, 19 de agosto de 2011
El Ilusionista " L'illusionniste"
martes, 16 de agosto de 2011
Jorge Leroux
Mi única Escritura
La ritmo diario
la indefectiblemente todo
con pulso
convulso confuso
entre sus pestañas y un par de cuervos
entre el papel arrugado
y la cordillera de mis sábanas.
La ritmo diario en papel espalda
la mujero en volúmenes
domésticos
y nadie me ha publicado.
*Poema perteneciente al libro "Animal"
.
http://www.silencioanimal.blogspot.com
domingo, 14 de agosto de 2011
sábado, 13 de agosto de 2011
Lorena Nazal
TROCAR
Perdí el rastro de mi cuerpo, cada pulsación desencadenó mil silencios incomparables.
Extraño; como ver cientos de magentas disímiles.
Tal vez no es cuestión de padecimiento sino un abatirse congelado y si no es tristeza que sea desencanto…o quizás es un espacio sin piso, donde nada aparece, todo se registra, todo prevalece y uno, dos segundos en rotativa, nada aparece se registra y prevalece.
Tampoco en confusión.
Es el aleteo firme del que no quiere caer, el suspiro alterado de quién busca detenerse y observar lo que no está pero debiera aparecer bajo cierta temperatura, condiciones todas químicas… que no hay nada procedente que aquí se contenga.
Los ojos se desintegran, la vista se pierde, el pulso desaparece e irónicamente fuerzas cada detalle como si eso resultara necesario y valiente.
Sólo es la leve sospecha que lo inconmovible puede someterse, la convicción débil que más allá del todo es posible transmutar.
Perdí el rastro de mi cuerpo, cada pulsación desencadenó mil silencios incomparables.
Extraño; como ver cientos de magentas disímiles.
Tal vez no es cuestión de padecimiento sino un abatirse congelado y si no es tristeza que sea desencanto…o quizás es un espacio sin piso, donde nada aparece, todo se registra, todo prevalece y uno, dos segundos en rotativa, nada aparece se registra y prevalece.
Tampoco en confusión.
Es el aleteo firme del que no quiere caer, el suspiro alterado de quién busca detenerse y observar lo que no está pero debiera aparecer bajo cierta temperatura, condiciones todas químicas… que no hay nada procedente que aquí se contenga.
Los ojos se desintegran, la vista se pierde, el pulso desaparece e irónicamente fuerzas cada detalle como si eso resultara necesario y valiente.
jueves, 11 de agosto de 2011
miércoles, 10 de agosto de 2011
Roberto Toledo/ Escucho y Veo Cosas
LO SAGRADO, LO PROFANO Y LO MUNDANAMENTE FREAK
GOLOSINOTECAS
Por qué están cerradas las golosinotecas?
¿Por qué los niños no pueden entrar a las golosinotecas?
¿Las clausuraron por la LEY SÚPER 8?
Infancia es sinónimo de dulces, alegría, juegos.
Que se abran ahora las golosinotecas arround the world!!!
martes, 9 de agosto de 2011
viernes, 5 de agosto de 2011
Federico García Lorca
LA TEORÍA DEL DUENDE 
Señoras y señores: Desde el año 1918, que ingresé en la Residencia de Estudiantes de Madrid, hasta 1928, en que la abandoné, terminados mis estudios de Filosofía y Letras, he oído en aquel refinado salón, donde acudía para corregir su frivolidad de playa francesa la vieja aristocracia española, cerca de mil conferencias.
Con ganas de aire y de sol, me he aburrido tanto, que al salir me he sentido cubierto por una leve ceniza casi a punto de convertirse en pimienta de irritación.
No. Yo no quisiera que entrase en la sala ese terrible moscardón del aburrimiento que ensarta todas las cabezas por un hilo tenue de sueño y pone en los ojos de los oyentes unos grupos diminutos de puntas de alfiler.
http://usuaris.tinet.cat/picl/libros/glorca/gl001202.htm
sábado, 30 de julio de 2011
jueves, 28 de julio de 2011
Juan José Mestre
aparentes hacedoras
del remilgo
concretan
en el frío acaecer
del día
una quimera
una súplica
o un ocaso
(luego
lo irremediable
en la crispación
de los símbolos)
© Juan José Mestre
Rutinas y Otras Sendas
lunes, 25 de julio de 2011
John Updike/ Para deleitarse
La poética del Conejo
Conocido y celebrado como novelista, pero también cuentista, poeta, ensayista y crítico, prolífico como pocos (editó durante medio siglo un libro por año), John Updike (1932-2009) pintó un fresco colosal e inspirado de una de las castas más privilegiadas de la historia: los ricos blancos norteamericanos de la posguerra. Ahora, mientras Tusquets devuelve a las librerías su narrativa en una colección que lleva su nombre (y suma las novelas que quedaban por traducir), la edición bilingüe de su poesía permite conocer una faceta suya incluso más íntima, religiosa y lírica, pero no por eso complaciente.
viernes, 22 de julio de 2011
Alex Fleites
Mientras se hacen de un ejemplar y para que vayan haciendo boca, aquí les copio uno de los cuentos que forma parte de Canta lo sentimental, el titulado “Uno de invierno”. Que lo disfruten.
“Iba por la esquina que forman las calles 10 de Octubre y Tamarindo, cuando sentí que desde enfrente el hombre me hacía señas. Estaba, desconcertado, en plena vía. Toreé una guagua y una rastra que remontaban la loma con asmática dificultad. El viento frío de la tarde jugaba con las hojas caídas de los árboles sobrevivientes en la avenida. Tendría unos setenta años y no se veía precisamente abrigado, a pesar de la humedad. Lo ayudé a subir a la acera su silla de inválido. Luego me pidió que lo izara en brazos hasta el portal, junto a las puertas de La Diana, un sitio con poca luz, de paredes renegridas, abarrotado de seres atrabiliarios y torvos. Volvió a acomodarse en la silla y me sonrió como disculpándose. ‘Voy a tomar un poco de sol’, dijo. Y entró al bar”.
sábado, 16 de julio de 2011
Una carta de amor perdida llega 53 años tarde
ME ENCANTARÍA CONOCER LA HISTORIA DETRÁS DE ESTE HECHO...CÓMO LA VIDA A PARTIR DE CASI NADA ES OTRA, OTRA QUE NO MERECÍAS O ESCOGISTE TENER
Una carta de amor escrita a un estudiante universitario estadounidense que vivía en el estado de Pensilvania y que proclamaba un "amor eterno" fue entregada finalmente... 53 años tarde.
Pero la tiern.a carta escrita a mano en 1958 aún espera en la sala de correo de la Universidad California de Pensilvania mientras los responsables buscan a su destinatario, Clark Moore, que ahora tiene unos 70 años y vive en otro estado, según la portavoz universitaria Christine Kindl.
La carta, enviada desde Pittsburgh y sellada el 20 de febrero de 1958, llegó a la sala de correos la semana pasada, explicó Kindl.
"Nadie sabe por qué se retrasó", dijo.
La misiva está dirigida al señor Clark C. Moore, entonces estudiante de la universidad, que se denominaba por aquellas fechas California State Teachers College, explicó.
Había un remitente, pero no hay muchos más datos sobre quién envió la carta, que se despidió diciendo "Amor eterno, Vonnie".
"Es el tipo de carta que los estudiantes hoy podrían escribir a un novio que está estudiando lejos en la universidad", dijo la portavoz. "Ella termina diciendo: 'Te echo de menos tanto como siempre y te amo mil veces más. Por favor, escríbeme pronto".
La universidad espera entregar la carta a Moore y ha recibido algunas pistas sobre su posible paradero.
miércoles, 13 de julio de 2011
sábado, 2 de julio de 2011
Lorena Nazal Saglie
SEGUNDOS
Nadie había sabido nunca de sus antojos y peticiones al anochecer,
(tampoco de los llantos al amancer)
Hasta que una noche los sueños se la llevaron toda vestida de ropajes clandestinos, la mecieron y la devolvieron plácida. Se extendió ese día como ninguna,como si el mundo le hubiese regalado una alfombra mágica. Bostezó osciosa y encantada por el sol, durante unos segundos vivió justo en la frontera del aquí y el allá. Por primera vez sonrío en un comienzo del día, ansiosa se sentó a contemplar las horas...
lunes, 27 de junio de 2011
Cristián Vitale
AL Principio fue la Urgencia 
www.alprincipiofuelaurgencia.blogspot.com
Los que nadan. Ensayo sobre la escritura perfecta
Y cuando digo “los que nadan” también digo “los que nada”, los que no hacen nada. Los autómatas. Los escritos por el texto. Las víctimas del texto. Los escribidos. Los guiados. Los conducidos. Los elegidos.
domingo, 26 de junio de 2011
Francisco J. Picón
Desubicado
Tal vez,
es una sensación,
pero, quizá,
no deba escribir hoy
la tarde de invierno
escarcha mi certidumbre
escarcha mi certidumbre
junto al Cardhú
en copa ancha
que custodia mi hastío
o, puede,
que no exista
un cubito de hielo
en la alforja de mi ayer
el tamiz
que ciñe mi perfil
se adueña de mi naturaleza,
incoherente y distraída,
obcecando mi razón
(ya sé que apenas la uso
y, por ello, se atrofia)
lo que es indudable,
salvo que sea
otra alucinación,
es que me siento
desubicado
(sí, lo sé, soy un extraño)
De "Frunces en la rima"
Francisco J. Picón
Todos los derechos reservados en el Registro de la Propiedad Intelectual
sábado, 25 de junio de 2011
Jorgelina Repicky
"Sea como sea el mundo exterior, usamos los sentidos para explorarlo y delimitarlo. Cada uno vive su realidad única, construida por sus propias impresiones sensibles y experiencias individuales de la vida, y actuamos de acuerdo a lo que percibimos; nuestro modelo del mundo."J. O´Connor y J. Seymour
Hace muy poco tiempo, empecé a subir en el facebook "La foto del día".
Saco una foto desde mi celular y la comparto sin retoques, sin reencuadres.
Cuando míré el album que había creado, me acordé de mis herramientas de PNL.
Hoy quiero compartirles el mapa mental que fuí creando espontaneamente durante los últimos días. Mi modelo del mundo.
jueves, 21 de abril de 2011
Edward Lear
El cuento de los cuatro niños que dieron la vuelta al mundo (y algunos limericks)
Lo que este libro nos ofrece es uno de los relatos raros dentro de una ya de por sí extraña obra de un autor extravagante, más exótico y extraño aún si lo colocamos dentro del campo de los libros para niños en nuestras latitudes. Un libro pleno de excéntrica libertad, tanto como una isla de agua rodeada de tierra, casi tan inimaginable como la parte angosta del océano e igual de divertido que un descomunal coliflor que corre con movimientos super-pluri-morfos hacia la puesta de sol.
Lo que este libro nos ofrece es uno de los relatos raros dentro de una ya de por sí extraña obra de un autor extravagante, más exótico y extraño aún si lo colocamos dentro del campo de los libros para niños en nuestras latitudes. Un libro pleno de excéntrica libertad, tanto como una isla de agua rodeada de tierra, casi tan inimaginable como la parte angosta del océano e igual de divertido que un descomunal coliflor que corre con movimientos super-pluri-morfos hacia la puesta de sol.
2010. Colección Pípala.
martes, 19 de abril de 2011
domingo, 17 de abril de 2011
Parado en el tiempo. (Drama en un acto corto como la vida).
Acto I
escena I
Al fondo un telón negro, pobre y roído.
(aparece David sentado, está pensativo, ensimismado, no comprende su existencia)
Cesar:
Hola David, ¿Qué haces?.
Hola David, ¿Qué haces?.
David:
Nada, aquí estoy sentado, si nada que hacer...
Nada, aquí estoy sentado, si nada que hacer...
Cesar:
Seguro que estas haciendo algo... no me creo que estés sin hacer nada...
Seguro que estas haciendo algo... no me creo que estés sin hacer nada...
David:
Pues es lo que hago... no hacer nada...
Pues es lo que hago... no hacer nada...
Cesar:
No te creo... si estas sentado estas haciendo algo... no se puede decir que no se hace nada, cuando se está sentado... así que venga... dime, ¿qué haces?
No te creo... si estas sentado estas haciendo algo... no se puede decir que no se hace nada, cuando se está sentado... así que venga... dime, ¿qué haces?
David:
Cómo tengo que decirte que no hago nada... que solo estoy aquí sentado... no hago nada... solo estoy pensando como hacer algo, mientras me siento aquí al fresco de la noche... ¿te molesta?
Cómo tengo que decirte que no hago nada... que solo estoy aquí sentado... no hago nada... solo estoy pensando como hacer algo, mientras me siento aquí al fresco de la noche... ¿te molesta?
Cesar:
No, en absoluto, no me molesta que estés sentado... me molesta que me digas que por estar sentado, no haces nada... ¡¡Eso me molesta!!
No, en absoluto, no me molesta que estés sentado... me molesta que me digas que por estar sentado, no haces nada... ¡¡Eso me molesta!!
David:
¡Cómo puedes decir que te molesta que esté sentado, estar sentado no molesta, ademas estoy pensando mientras estoy haciendo esto!!!..
¡Cómo puedes decir que te molesta que esté sentado, estar sentado no molesta, ademas estoy pensando mientras estoy haciendo esto!!!..
Cesar
¿Haciendo el qué?... dime... ¿Qué haces mientras piensas?... ¡¡¡a qué no te atreves a decírmelo!!!
¿Haciendo el qué?... dime... ¿Qué haces mientras piensas?... ¡¡¡a qué no te atreves a decírmelo!!!
David:
¿A qué no me atrevo a qué?... ¿Qué quieres que te diga que hago mientras estoy pensando?... ¡Atrévete a decírmelo!... ¡Vamos, dilo, eres un cobarde, no te atreves a decirme lo que hago mientras pienso!... ¡eres un cobarde!
¿A qué no me atrevo a qué?... ¿Qué quieres que te diga que hago mientras estoy pensando?... ¡Atrévete a decírmelo!... ¡Vamos, dilo, eres un cobarde, no te atreves a decirme lo que hago mientras pienso!... ¡eres un cobarde!
Cesar:
¡¡Cómo que no me atrevo... te lo diría si supiera a ciencia cierta lo que haces, pero resulta que no lo dices!!!.... ¡¡¡Si lo supiera!!!...
¡¡Cómo que no me atrevo... te lo diría si supiera a ciencia cierta lo que haces, pero resulta que no lo dices!!!.... ¡¡¡Si lo supiera!!!...
David:
Ves, ¿te das cuenta?... solo te atreves a decirme que estoy aquí sentado, en esta calle por donde la vida no pasa, por donde la muerte se atraganta... pero no sabes lo que hago mientras pienso... no se te pasa por la cabeza!!! eres un ser despreciable... Como el resto de la humanidad, solo sabes ver a las personas pensar pero no lo que hacen mientras ejecutan su vida en ese pensamiento... ¡¡¡Qué triste!!!
Ves, ¿te das cuenta?... solo te atreves a decirme que estoy aquí sentado, en esta calle por donde la vida no pasa, por donde la muerte se atraganta... pero no sabes lo que hago mientras pienso... no se te pasa por la cabeza!!! eres un ser despreciable... Como el resto de la humanidad, solo sabes ver a las personas pensar pero no lo que hacen mientras ejecutan su vida en ese pensamiento... ¡¡¡Qué triste!!!
David:
Te he preguntado que hacías sentado ahí, me dijiste que pensar...¿Haces algo más?...
Te he preguntado que hacías sentado ahí, me dijiste que pensar...¿Haces algo más?...
Cesar:
¿Tú qué crees?... ¿Qué crees que puede hacer un hombre mientras se sienta y piensa?
David
Creo que nada... ya es bastante
Cesar
Pues crees mal... mientras el hombre piensa, suele beber agua
amarga de la historia.
David
Pues yo despejo estas dudas, mientras pienso que pensar,
es morir mientras se hace nada.
¿Tú qué crees?... ¿Qué crees que puede hacer un hombre mientras se sienta y piensa?
David
Creo que nada... ya es bastante
Cesar
Pues crees mal... mientras el hombre piensa, suele beber agua
amarga de la historia.
David
Pues yo despejo estas dudas, mientras pienso que pensar,
es morir mientras se hace nada.
viernes, 1 de abril de 2011
Manuel Machado
Dice la fuente...
No se callaba la fuente,no se callaba...
Reía,
saltaba,
charlaba... Y nadie sabía
lo que decía,
Clara, alegre, polifónica,
columnilla salomónica
perforaba
el silencio del Poniente
y, gárrula, se empinaba
para ver el sol muriente.
No se callaba la fuente,
no se callaba...
Como vena
de la noche, su barrena,
plata fría,
encogía
y estiraba...
Subía,
bajaba,
charlaba... Y nadie sabía
lo que decía.
Cuando la aurora volvía...
columnilla salomónica
perforaba
el silencio del Poniente
y, gárrula, se empinaba
para ver el sol muriente.
No se callaba la fuente,
no se callaba...
Como vena
de la noche, su barrena,
plata fría,
encogía
y estiraba...
Subía,
bajaba,
charlaba... Y nadie sabía
lo que decía.
Cuando la aurora volvía...
miércoles, 23 de marzo de 2011
PÁJAROS EN LA CABEZA
Literalmente. Tal y como suena. Podemos decir que las mujeres (porque casi todo son mujeres) del artista neyorquino Steven Kenny tienen la cabeza llena de pájaros. ¿Cuál será el motivo?
martes, 22 de marzo de 2011
domingo, 20 de marzo de 2011
sábado, 19 de marzo de 2011
viernes, 18 de marzo de 2011
Patricio Sarmiento Reinoso
La noche es una mueca clandestina,
una torpe interpretación de una muralla,un destello opaco de besos,
como si un martes de sal se rompiera,
y regara sus gotas
en la dúplice voracidad de la mañana
jueves, 17 de marzo de 2011
martes, 15 de marzo de 2011
1ª Feria Internacional del Libro Virtual
Exposición de libros virtuales creada con el propósito de servir de medio de difusión a autores que no tienen otros medios para exponer su trabajo. Es completamente gratuita, tanto para autores que publican sus obras como para usuarios que deseen descargarlas. Se pueden publicar libros de entre 25 y 150 páginas.
lunes, 14 de marzo de 2011
ENRIQUE MARTÍNEZ/ IlUSTRADOR
ENRIQUE MARTÍNEZ COMENZÓa ilustrar libros para niños hace tanto, pero tanto tiempo, que ya no recuerda qué lo motivó a escoger esa profesión. En la actualidad, y después de tropezar con muchas piedras durante cuarenta años, le ha tomado el gusto a manchar y emborronar papeles y, luego de haber ilustrado más de trescientos libros, considera que le sería difícil encontrar un trabajo tan divertido como éste.
CAPiCúAS (Proyecto editorial inédito)
Autor: Enrique Martínez
Tamaño: 21 x 28 cms en pasta dura
Más de 400 combinaciones de personajes al hojear las páginas del libro
Tamaño: 21 x 28 cms en pasta dura
Más de 400 combinaciones de personajes al hojear las páginas del libro
domingo, 13 de marzo de 2011
Muriel Spark, innovadora, truculenta y brillante.
La mujer que lo sabía todo 
Soy acaparadora de dos cosas: documentos y amigos de confianza, decía la señora Spark y de inmediato aumentaba su codicia: adoro los detalles, me fascinan. Amo acumular detalles, son ellos los que crean una atmósfera. Los nombres también, tienen magia. Pero este deleite por lo pormenorizado sólo estaba destinado a sus historias, sólo eran para la ficción porque eligió que su vida privada se contara a través de un cuadro sinóptico, donde sabemos, no hay lugar para esos detalles que tanto le gustaban a la escritora escocesa.
Muriel Sarah Camberg nació en Edimburgo el 1º de febrero de 1918, su padre era judío, su madre presbiteriana y ella se convirtió al catolicismo en 1954 animada por su amigo Graham Greene y Evelyn Waugh. Tenía 19 años cuando se casó con Sidney Oswald Spark (se quedó con su apellido), vivieron en Rhodesia y tuvieron un hijo –Robin, con quien siempre tuvo una relación tensamente lejana y al que decidió desheredar–. Después de seis años se divorció y, dejando atrás marido e hijo, se embarcó en un transporte de tropas y se fue a Londres, donde colaboró en el servicio de información del Ministerio de Asuntos Exteriores, labor –emitía noticias falsas para confundir a los alemanes– por la que recibió la Excelentísima Orden del Imperio Británico. Justo en el centro del cuadro sinóptico las flechas señalan sus novelas (más de veinte), sus poemas (escribió en Curriculum Vitae: “Mi poesía era más sofisticada que mi prosa”), sus relatos, su estudio sobre John Masefield y las biografías críticas de Mary W. Shelley y de Emily Brontë. Abajo, cerrando el cuadro, aparece el nombre de Penélope Jardine, pintora, escultora y amiga incondicional con la que vivió, –hasta su muerte, el 13 de abril de 2006, a los 88 años– en Italia, en un pueblito de la Toscana. Secretaria casual en los comienzos de la amistad, Penélope era quien transcribía los manuscritos de Muriel, su heredera elegida y el nombre de mujer que alimentó todos los rumores: si eran inseparables, eran lesbianas. No hubo nunca una declaración, un detalle, una mueca, sólo la sonrisa ante los bisbiseos.
La autora escocesa Muriel Spark fue galardonada con varios importantes premios a lo largo de su vida entre los que se encuentra el título de Dama del Imperio Británico en el año 1993, el premio T. S. Eliot en 1992 y el premio David Cohen de Literatura Británica en el año 1997.
Pablo Neruda
 Cuerpo de Mujer
Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,te pareces al mundo en tu actitud de entrega.
Mi cuerpo de labriego salvaje te socava y hace saltar el hijo del fondo de la tierra. Fui solo como un túnel. De mí huían los pájaros y en mí la noche entraba su invasión poderosa. Para sobrevivirme te forjé como una arma, como una flecha en mi arco, como una piedra en mi honda. Pero cae la hora de la venganza, y te amo. Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme. ¡ Ah los vasos del pecho ! ¡ Ah los ojos de ausencia ! ¡ Ah las rosas del pubis ! ¡ Ah tu voz lenta y triste ! Cuerpo de mujer mía, persistiré en tu gracia. ¡ Mi sed, mi ansía sin límite, mi camino indeciso ! Oscuros cauces donde la sed eterna sigue, y la fatiga sigue, y el dolor infinito. |
Andrés Rodríguez Aranís
Propósito
cuando mi padre se vistió de sombra
tuve el propósito de armar un horizonte con
el color de su voz
caminé hasta el
silencio más cercano desplegué velas
luego practiqué una línea delante de
mis ojos
ahí lo ví por última vez
el paso tranquilo dejaba la huella que
guardo o extiendo en mis días presentes
porque hubo una vez un padre y
este padre me sembró para
la breve eternidad de mi palabra
sábado, 12 de marzo de 2011
viernes, 11 de marzo de 2011
José Martí
“…el hombre no se halla completo, ni se revela a sí mismo, ni ve lo invisible, sino en su íntima relación con la naturaleza.”
5 Creadores para una Imagen/ Andrés Rojo Torrealba,Mariela Isabel Ríos Ruiz- Tagle, Cecilia Marticorena Zilleruelo, Susy Baquerizo, Andrés Rodriguez Aranis
Andrés Rojo Torrealba
"Al borde"
Es una pesadilla recurrente. La cascada me arrastra y no hay cómo volver atrás. Los brazos no responden y la sola espuma de las aguas rugientes comienzan a inundar los pulmones. Se acerca el fin. Está bien, que venga. Lo espero con toda la dignidad de la que soy capaz con las fuerzas que me quedan.
"Espasmo"
Uno tras otro se comunican, se entienden, se hablan, se unen, se separan, se abren, se distienden, se tocan, se besan, se transmutan, se nublan, se pierden, se inundan, se vierten, se llueven, se mojan, se engrandecen, se empequeñecen, se vuelven locos todos los nervios de mi cuerpo al verte...
Cecilia Marticorena Zilleruelo
Yo que te soñaba en tonos sepias y colores infantiles. Ahora apareces vestida de transparente tul y deslavado violeta... te lío evocando y hurgando el aroma de tus blancas flores... te amarro a mi risa infantil mirando el cristal del florero de la mesita de centro.
Susy Baquerizo
"Lo llevo escondido"
Camino por un sendero bordado de flores. Conmigo, traigo mi compañero de viaje. Ahi escribo mis secretos placeres con los que despierto cada mañana. El goce de una mano sobre mi cuerpo desnudo. Ahi con colores describo el disfrute de los olores y sabores que me has dejado bajo mi piel.
Andrés Rodriguez Aranis
Pues ya ves, te lo dije, que robar conejos iba a enojar a esta Diana, vecina antigua, muy virgen ella, arco y flecha, y tú dale con no robar conejos...por eso el mareo, ya ves, la extrañeza de caminar siempre pal'otro lao, dale que dale, llevando la contra siempre, quien te enseñó, quien te parió, cayendo confuso, orejudo mío?
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