Desubicado
Tal vez,
es una sensación,
pero, quizá,
no deba escribir hoy
la tarde de invierno
escarcha mi certidumbre
escarcha mi certidumbre
o, puede,
que no exista
un cubito de hielo
en la alforja de mi ayer
el tamiz
que ciñe mi perfil
se adueña de mi naturaleza,
incoherente y distraída,
obcecando mi razón
(ya sé que apenas la uso
y, por ello, se atrofia)
lo que es indudable,
salvo que sea
otra alucinación,
es que me siento
desubicado
(sí, lo sé, soy un extraño)
De "Frunces en la rima"
Francisco J. Picón
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